
O sangue corre mais forte
como a vertigem das prosas perdidas no leito da noite
onde se sente o leve toque que nos faz arrepiar
num espantoso enlace com a beatitude
Ficamos horas a falar sob a noite serena
sentindo o toque da confiança na ponta dos dedos
do absoluto
do presente
das ideias que nos assaltam o cérebro
num faiscar de exaltação demente